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terça-feira, 12 de outubro de 2010

Só nos falta a casa

Engraçado essa sensação de voltar para casa depois de dias em outras cidades. Coisa boa. Tanto ter saído quanto ter voltado.
A experiência de viajar com amigos -  com um namorado que é também um amigo, com uma melhor amiga de sempre e seu namorado que virou um novo amigo também. - reconfigurações.
Obrigada a vocês!
Me sinto cada vez menos sozinha e é algo impressionantemene confortante. Sinto cada vez mais que isso é pra valer e que não vai sumir de uma hora para a outra, que as pessoas não vão desaparecer ou se dissipar.

Nessas estradas e entre hotéis de São Paulo, solidificações.

quinta-feira, 7 de outubro de 2010

Dedicado alle amiche Castelraimondenses



Esta semana, una amiga me hizo recordar los tan queridos versos de Antonio Machado sobre el caminante y el camino. Me hizo recordar otra amiga, la que un día, sentadas en su casa con un pequeño librito de poesias, me leyó esos versos por primera vez. Era el último día de mi visita y la nostalgia se hacia presente. Golpe a golpe, verso a verso. Ojalá pudiera escribir mejor en español y expresarme mejor!  No es APRILE, pero les dedico igual esta poesía a todas esas amigas que tocan el corazón con alegría, nostalgia y muchas lindas memorias, tal qual las huelas del tan famoso camino.  Apparteniamo ai mondi sotili une degli altri.
Baci amori miei!

Caminante no hay camino


Antonio Machado

Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar.

Nunca perseguí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse...

Nunca perseguí la gloria.

Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.

Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...

Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Cuando el jilguero no puede cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso.